Todo ocurrirá. Como en una novela de Orwell, como las profecías de Huxley o Bradbury, todos nuestros temores se verán realizados.
Las fachadas de las casas que ahora parecen bellas, acabarán rotas como cajas de cartón. Las peores y más absurdas guerras creerán en su propia razón de ser. Las incoherencias, como un líquido derramado desde lo alto de los muros que nos gobiernan, se extenderán y extenderán, inundándolo todo. El dolor crecerá gracias a aquellos que ponen un arma en nuestras manos y huyen antes de que las balas comiencen a volar. Los poemas de Blake comenzarán a tener sentido.
Todo ocurrirá. El viento cesará algún día y las montañas desaharán el camino de la erosión. Y oiremos por fin, nítidos, el zumbido de los cables eléctricos, el crujir de las vías de tren. Y entonces, sólo entonces, sabremos que este decorado que nos rodea, este escenario que gira y gira, no sirve de nada si nada de lo que lo adorna es admirado como un recuerdo de tiempos mejores.
